Todos somos caminantes alguna vez

Que le sucede al que camina? Hoy no quiero que camine, hoy anhelo que se parta la cabeza contra el piso y derrame sangre con sabroso sabor. Correre hacia el caminante y le dare una entrada para ir al cine pero no olvidare hacerle saber que la funcion ya termino. Fue un error preguntar y dejar salir lo siniestro de mi.
Al caminante no le sucede nada, solo esta triste porque sus sentimientos no lo dejan seguir.

Primer amor

Una vez fui princesa de un cuento de amor.
Mi principe me escogió entre muchas doncellas, me vio alegre y me vio bella.
El para mi y yo para el fuimos primeros en enamorar lo inexperto de un corazón.
Juntos reimos, juntos lloramos. Nos amamos y nos lastimamos.
Nos desentendimos y nos separamos. Nos extrañamos y nos reclamamos.
Antes del final, nos besamos.
Dejamos nuestra historia en el olvido pero nunca podremos dejar atrás lo que vivimos.

:)

- Mirenla asi de sola, pobrecita, luce como si le faltara un amor. Tan deprimida y angustiada se ve... Como le podremos ayudar? Hablemosle de aquel muchacho buen mozo y trabajador, el que vive en la otra cuadra, el hijo del doctor! Es callado y aburrido pero es un buen partido para sanar tanto dolor.

Del otro lado de la calle observo a quienes hablan de mi, ordenando mi vida como si fuera un salon.
Pobres de ellas, si tan solo supieran que mi tristeza es causada por la perdida de mi boton...

:)

Llevame en tu mp3...

Dejo que la musica perfore mis oidos y los golpes de las canciones rompan en pedazos mi corazon.
Luego cambio de tema, calmando melodias, dejando que alguna armonia acaricie tranquila la fragancia de mi piel.
Mi ser comienza a respirar y los mil pedazos caidos en el piso comienzan a hilarse con notas y color.
Toda esta mezclado, hecho vida, hecho amor. Me elevo hacia algun lado, me miro de lejos, soy una extraña cancion.

VIDA

El regreso al recuerdo de un pasado olvido.
El presente momentaneo sin definicion precisa.
El eterno futuro escondido en la esperanza del porvenir.
Junto y separado, todo es vida.

Escrito nacido en la decimoctava hora de un viaje

Él estaba enojado, cansado... en medio de su enojo giró su mirada hacia ella y se encontró con la mejor postal que había visto en años. Ella posaba con los dedos hundidos en su pelo, tenía la mirada perdida y el sol destacaba su perfil. Parecía ausente. Estaba parada con los ojos fijos, clavados en ningún punto.
Él queria hablarle, expresarle lo que sentía en ese momento pero cualquier palabra iba a resultar opaca, entonces eligió callar y solo observar a aquella estatua que una vez fue mujer.

"Historia del placero sin amor", 23/05/2010